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那个时候，我常在夜里读诗，读累了，便出门仰头望一望星和月。或者，在清晨，骑着自行车来到一个长廊，书在手里握着，眼睛却看着那些路过的人。
诗，对于那个年代的我，就像是一个未来的情人。心里觉得，诗，总是美好的，也有温度，却模糊，却遥远。为什么要读诗？好像也不是附庸风雅，只不过那时有一大批同龄的人，都在读。艰涩的、缥缈的、诡谲的、平白的，还有干脆读不懂的，总之，一直在读下去。
那时，常有一些诗人让我感动，也对一些诗人不满或不屑，很难长久地崇拜或欣赏一个人的诗或一个流派。我的审美，就像一块块单纯而质朴的色素，简单极了，却总是在流动着，在一座座诗的孤岛之间流动着。自己也曾试想写几首诗，却觉得好的诗句已被诗人写过了，自己还是安心读诗吧。
渐渐地，写诗的人少了，可能有人已经告诉诗人，能够仅凭写诗来维持生计的人，少之又少。读诗的人，也少了，可能人们感觉越来越忙了，而一行行诗句之间太过空旷。一本本诗集在书店里静静地守候着，就像叶芝写的那首当你年老一样，让人感觉有淡淡的灰尘，在午后的阳光里缓缓地落了下来。
我不敢妄评诗人，因为我不懂，但我透过那些令我有着切肤感受的诗，我看到的诗人总是充满激情的，有时看起来，还有一些偏执，有一些倔强，但总是活生生的，让你感觉到世界的另外一种冷和热，以及你和另外一个世界的距离。
诗人，不是谁都能做到底的。有时，仿佛是一个人，要骤然托着整个世界去升腾，升上去，一直升上去，再弥漫开来；有时，又要长久地沉入海底，沉下去，深深地沉下去，而且保持着不呼吸的姿态。持续地燃烧着，又要不断地自我淬火，以这种方式完成并保持着的生命的孑立，才永远也不会落魄，也不会失意。真正的诗人，是坚强的。
因为读诗，认识了这个城市里一些写诗的人，有几位现在依然在写。偶尔与他们在一起，并不谈诗。与他们的对话，更多的是我在读他们的诗的时候，把报纸上的字一个个地掀起来，他们的痛苦、愤怒、忧伤与兴奋，就像冰水或沸水一样呈现了。他们的白天，是属于生活的；他们的夜晚，是属于意义的。
诗的年代，是有轮回的。我读诗的那个年代，诗，像青草一样生长，那是春天。现在，能够写诗的人，都是让我佩服的，还有一些感动。他们就像在宕寂的山林里，静静地翩跹着、跳跃着的蝴蝶，虽然有些孤独，而翅膀上却闪耀着阳光。
那个时候，我常在夜里读诗，读累了，便出门仰头望一望星和月。或者，在清晨，骑着自行车来到一个长廊，书在手里握着，眼睛却看着那些路过的人。
诗，对于那个年代的我，就像是一个未来的情人。心里觉得，诗，总是美好的，也有温度，却模糊，却遥远。为什么要读诗？好像也不是附庸风雅，只不过那时有一大批同龄的人，都在读。艰涩的、缥缈的、诡谲的、平白的，还有干脆读不懂的，总之，一直在读下去。
那时，常有一些诗人让我感动，也对一些诗人不满或不屑，很难长久地崇拜或欣赏一个人的诗或一个流派。我的审美，就像一块块单纯而质朴的色素，简单极了，却总是在流动着，在一座座诗的孤岛之间流动着。自己也曾试想写几首诗，却觉得好的诗句已被诗人写过了，自己还是安心读诗吧。
渐渐地，写诗的人少了，可能有人已经告诉诗人，能够仅凭写诗来维持生计的人，少之又少。读诗的人，也少了，可能人们感觉越来越忙了，而一行行诗句之间太过空旷。一本本诗集在书店里静静地守候着，就像叶芝写的那首当你年老一样，让人感觉有淡淡的灰尘，在午后的阳光里缓缓地落了下来。
我不敢妄评诗人，因为我不懂，但我透过那些令我有着切肤感受的诗，我看到的诗人总是充满激情的，有时看起来，还有一些偏执，有一些倔强，但总是活生生的，让你感觉到世界的另外一种冷和热，以及你和另外一个世界的距离。
诗人，不是谁都能做到底的。有时，仿佛是一个人，要骤然托着整个世界去升腾，升上去，一直升上去，再弥漫开来；有时，又要长久地沉入海底，沉下去，深深地沉下去，而且保持着不呼吸的姿态。持续地燃烧着，又要不断地自我淬火，以这种方式完成并保持着的生命的孑立，才永远也不会落魄，也不会失意。真正的诗人，是坚强的。
因为读诗，认识了这个城市里一些写诗的人，有几位现在依然在写。偶尔与他们在一起，并不谈诗。与他们的对话，更多的是我在读他们的诗的时候，把报纸上的字一个个地掀起来，他们的痛苦、愤怒、忧伤与兴奋，就像冰水或沸水一样呈现了。他们的白天，是属于生活的；他们的夜晚，是属于意义的。
诗的年代，是有轮回的。我读诗的那个年代，诗，像青草一样生长，那是春天。现在，能够写诗的人，都是让我佩服的，还有一些感动。他们就像在宕寂的山林里，静静地翩跹着、跳跃着的蝴蝶，虽然有些孤独，而翅膀上却闪耀着阳光。