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坐得累了，站在窗台前看夜空，天空是灰的，看不到星星。很多个有星星的夜晚，凝视着夜空直到深夜，时常会把满天的星斗想像成一盘棋子，在找着哪颗才是属于我的，总在想，也许不会发光的那一颗便是。也时常在想生活就是那一盘棋，也许不怕被人围在中间，可怕的是被自己围在了中间，没有回返的余地，走不出的永远是因为自己。
不知道有多少人会和我一样，当曾经美好的愿望被现实碾的支离破碎时，站在黑夜里，笑着面对黑暗说：“一切都来的太迟了，太迟了。”如果能早点来该有多好。用黑暗抚慰周身的疼痛，却找不到痛在哪里。最后在手指骨上找到了一块青青的，终于定位了，痛来自手指根上。于是怀疑我是不是曾有一段时间失去过痛觉，受伤了却不知道，在过后的不知多长时间里，才发现伤了，依然不知道为什么受得伤。找遍了抽屉想找点去瘀的药品，发现什么都没有，于是自嘲地说算了吧，总是会好的，让她自然疗伤吧，反正又死不了。
窗外万家灯火，隔着玻璃触摸外面的世界，触摸着一片冰凉，发现我永远只能活在自己的小房间里，用捂过茶杯的双手，捂着冰冷的双脚，然后把温暖的双手也捂成冰凉，看着冒着热气的茶杯，突然不忍心再把冰冷的双手捂上去，怕茶杯连同双手一起冰冷去。
朝着玻璃吹着热气，遗留下水珠，我想冬天是真的来了，我却还依然喜欢穿着单薄的秋衣，笑哈哈地对每个人说着冻死了，不知是抗拒冬天的到来，还是舍不得秋天的远去。夜依然寂静着，我站在风中发抖，突然笑自己太傻，季节只是季节，永远不会为我停留，哪怕只有片刻，也许也只是我为他停留，停留在心中。
夜深了，一切都结束了，连同我没有任何价值的文字，也该结束了，就像秋天终归是要结束的，也许人们早已做好了迎接下一个季节的准备，于是这个冬天有准备的人不会感觉到寒冷，也许对于他们每个季节自有属于自己的温暖。除了我。
站在秋天的尾巴上，不愿前进，遗落在秋天的情结，再无法延续到冬天，于是总喜欢把初冬的夜说成是深秋的夜。然而在现实面前，喜欢变得如此的苍白无力，那只是我个人的一种感觉，如此的微乎其微。
坐得累了，站在窗台前看夜空，天空是灰的，看不到星星。很多个有星星的夜晚，凝视着夜空直到深夜，时常会把满天的星斗想像成一盘棋子，在找着哪颗才是属于我的，总在想，也许不会发光的那一颗便是。也时常在想生活就是那一盘棋，也许不怕被人围在中间，可怕的是被自己围在了中间，没有回返的余地，走不出的永远是因为自己。
不知道有多少人会和我一样，当曾经美好的愿望被现实碾的支离破碎时，站在黑夜里，笑着面对黑暗说：“一切都来的太迟了，太迟了。”如果能早点来该有多好。用黑暗抚慰周身的疼痛，却找不到痛在哪里。最后在手指骨上找到了一块青青的，终于定位了，痛来自手指根上。于是怀疑我是不是曾有一段时间失去过痛觉，受伤了却不知道，在过后的不知多长时间里，才发现伤了，依然不知道为什么受得伤。找遍了抽屉想找点去瘀的药品，发现什么都没有，于是自嘲地说算了吧，总是会好的，让她自然疗伤吧，反正又死不了。
窗外万家灯火，隔着玻璃触摸外面的世界，触摸着一片冰凉，发现我永远只能活在自己的小房间里，用捂过茶杯的双手，捂着冰冷的双脚，然后把温暖的双手也捂成冰凉，看着冒着热气的茶杯，突然不忍心再把冰冷的双手捂上去，怕茶杯连同双手一起冰冷去。
朝着玻璃吹着热气，遗留下水珠，我想冬天是真的来了，我却还依然喜欢穿着单薄的秋衣，笑哈哈地对每个人说着冻死了，不知是抗拒冬天的到来，还是舍不得秋天的远去。夜依然寂静着，我站在风中发抖，突然笑自己太傻，季节只是季节，永远不会为我停留，哪怕只有片刻，也许也只是我为他停留，停留在心中。
夜深了，一切都结束了，连同我没有任何价值的文字，也该结束了，就像秋天终归是要结束的，也许人们早已做好了迎接下一个季节的准备，于是这个冬天有准备的人不会感觉到寒冷，也许对于他们每个季节自有属于自己的温暖。除了我。
站在秋天的尾巴上，不愿前进，遗落在秋天的情结，再无法延续到冬天，于是总喜欢把初冬的夜说成是深秋的夜。然而在现实面前，喜欢变得如此的苍白无力，那只是我个人的一种感觉，如此的微乎其微。